В списке моих несомненных врожденных недостатков есть один, который доставляет мне особое удовольствие, несказанно мучая при том: у меня по крови плавает наследственная склонность к... нет, это всё-таки не графоманство, это скорее тяга к созданию вымышленных историй. Будь я графоманом, я бы записывала их с той же скоростью, с которой расстреливаю свинюшек в Angry Birds. А я их только выдумываю.
Правда, моя неизменная бета-слушатель-лучшая-подруга временами глядит на меня настороженно, когда я ухожу совсем уж глубоко в свою голову, и начинаю оттуда вещать чужим голосом. Шучу частично, конечно, хотя доля правды тут есть. Иногда я сама пугаюсь того, с какой силой меня накрывает озарением. Потому что есть вещи, которые я не придумываю. Они просто приходят в мою голову, как воспоминание, как осознание единственно верного варианта.
К чему я вам это рассказываю в час ночи? К тому, что у меня в голове есть один не оридж даже - фик, проходящий под кодом И-7, История-Которую-Я-Никогда-Не-Напишу. (Да-да, даже переписка с той самой бетой у меня идёт под темой " Уничтожь это письмо письмо по прочтении, в нём содержаться страшные вещи, которых я никогда не писала и никогда не напишу").
И эта история, она ест мой мозг большими ложками. Добавьте к страсти сочинительства неоконченное филологическое образование, и юношеский максималистский подход "по методу Станиславского": верю-не верю, где психологизм и обоснование? и вы получите гремучую смесь, которая из истории, сочинённой ради собственного развлечения, создает сюжет небольшого романа с деталями, которые не все даже поместятся на бумаге. Сюжету абсолютно не важно, на какой улице жил герой до переезда, а я знаю, что это была Баллали-лейн, и знаю почему. И это, черт возьми, ест мой мозг.
На самом деле у меня в голове уже столько деталей, что история живёт там своим отдельным миром, своими ощущениями. Цитируя саму себя : " Немножко ненавижу эту свою способность уйти в мысли. Такое чувство, словно я вчера ездила в Ирландию. Хочу обратно, там было красиво".

И знаете, сказать по правде, нет ничего приятнее, чем когда ты едешь с подругой в автобусе из другого города после дня походо-прогулки, и уже сумерки, вы обе уставшие, расслабленные, на грани сна, и вдруг она говорит: "Знаешь, у меня из головы не выходит твой фик. *смешок* Это забавно.
- Потому что он еще даже не написан?
- Да. А чувство, что я его читаю."