Низкие, серые осенние облака - это так мрачно, холодно, дождливо, но так... прекрасно. Похожие одновременно на струящийся шелк и на тончайший пуховой платок, такие реальные, близкие, почти цепляющие крыши домов... и при этом нет ничего эфемерней - даже дотянись, не погладишь их и кончиками пальцев.
Мой ген графоманства бродит по крови, словно тромб. Я мысленно летаю над Крымом, и действие моих рассказов переносится из одного его уголка в другой, а героини сменяются, не похожие друг на друга внешне, словно я специально пишу противоположности.
А суть - одна, я раз за разом играю ту же роль. Уже есть Мэг с ее горами, степлая Лисёнка, новенькая, безымянная пока, которую как магнит затягивает лес...Осталось поселить у себя в голове русалку.
А еще с каждой историей я всё яснее понимаю, что они, мои девушки, уходят в тень, а главный герой - это лес, гора, холм, степь, ночь...
На самом деле, я просто люблю писать - главное, что бы ручка потоньше, а бумага белее. Люблю свои скачущие, по-детски округлые буквы, лист-черновик с чёркаными строчками, люблю чувствовать под рукой бумагу...